En las alas de lo perdido la vida escribe
lo que los hombres desdichados no comprendemos.
Alas de mariposas de un ciego luto,
atadas al destino de lo que haremos.
Y prodigan su lluvia plena de alegorías
para que no nos mate un rayo de luz divina.
Mientras el diablo agita sus cascabeles
ella escribe afiebrada nuestros deberes.
"Ahora yo debiera ser incandescentemente claro"
para que no olvides a esos pueblos desolados.
Devastados, inmolados, degradados y olvidados.
Suspendido en el polvo necio de nuestras guerras
hay un ángel que no se explica sus alas negras,
padece del estigma de nuestros sueños,
llora y llora en el fango de nuestro infierno.
Llorará lo que nadie a llorar se atreve.
Dicen que en ese llanto la muerte bebe.
Victor Heredia.
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| Sembrador. |
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| Noche. |
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| Serpiente. |
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| Mesoamérica. |
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| Maya. |
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| Aguila. |
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| Sembrador. |
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| Arbol búho. |
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| Chamán. |
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| Noche. |
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| Aguila. |
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| Templo II. |
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| Alvaro. |
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| Piukemán. |
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| Sellos. |
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| Chamán. |
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| Tríptico Afrika. |
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| Tríptico Afrika. |
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| Andino II. |
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| Mar adentro. |
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| Mar adentro. |
